Las cárceles de la vida

Dos microrelatos nuevos que tampoco han ganado el concurso correspondiente.
Memoria fotográfica y Las cárceles del alma. Al final pongo los ganadores, no sé por qué no se ven correctamente pero se pueden leer si se tiene curiosidad.

Memoria fotográfica

Veo junto a su reloj unos números grabados en su piel; los acaricio con mis dedos traviesos; se pone nervioso, quizá porque los he podido ver, quizá porque se están borrando con el sudor.

_ ¿Qué significan estos dígitos?
_ Nada cariño, es la clave de mi Twitter, tenía miedo de olvidarla.
_ Lo siento, los estoy emborronando
_ No te preocupes, ya no sirven, la he cambiado, voy al baño, me lavo y los elimino para siempre.

Apenas se marcha descuelgo el teléfono, marco esos números que mi memoria prodigiosa ha guardado. una voz joven y seductora responde mimosa:
_ Corazoncito ¿por qué has tardado tanto en llamarme?, pensaba que ya no me querías.


Las cárceles de la vida


Veo junto a su reloj unos números grabados en su piel, la cifra es larga, no puede ser de la lista del colegio.

_ Abuelo ¿qué es un reloj?

_ Un reloj es la cárcel del tiempo, te apresa en sus saetas y ya no puedes salir.

Veo las cicatrices de sus manos.

_ ¿Y esos números?

_ Todos somos números, desde que nacemos, en el colegio, en el ejército, en la empresa, en la cárcel, en la cola del paro. Este es el último, el del nicho.

_ ¿Nicho? ¿Qué es?

_ La cárcel del cuerpo, estoy llegando al final de la escalera.

_ Pero estás subiendo o bajando.

_ Bajando, si subiera sería la cárcel del alma.

La sirena justo antes de despertar

Veo junto a su reloj unos números grabados en su piel. Los marco y resulta que empieza a sonarle un hombro. Se lo disloca,¡cruej! La cabeza del húmero se le queda junto a la oreja, como un teléfono por el que escucho mi voz lejana. Y entonces me responde, con tono de contestador:"Son las seis en punto de la mañana, gracias por utilizar nuestro servicio despertador". Intento hablarle, pero se lo coloca en su sitio y sigue caminando por el embarcadero como si fuese una top sobre una pasarela. Al llegar al borde se tira al agua y se despide con la cola. Igual que lo hacen las ballenas.

Sanguinem atramentum

Veo junto a su reloj unos números grabados en su piel. Aparecen y desaparecen cada cierto tiempo, coincidiendo con los latidos de su corazón, junto a logaritmos, integrales y funciones cuadráticas. Matemáticos de todo el mundo, liderados por su padre, examinan a diario las ecuaciones que aparecen en su piel y que no consiguen descifrar ni mediante los cálculos más complejos. Durante horas, proponen nuevos axiomas, plantean cientos de teoremas y discuten sobre la notación empleada.

La niña, ajena a los significados de las incógnitas que plantea su cuerpo, se queda callada en un rincón, esperando pacientemente el momento en que alguien consiga resolverla.

Ramón

Veo junto a su reloj unos números grabados en su piel. Me doy cuenta de que es un teléfono y le miro a la cara. Lo reconozco, es el hombre de la foto, el del Alzheimer ese, el que lleva desaparecido varios días. Le convenzo para que me acompaña a mi casa. Está hambriento y se come las sobras del arroz de esta mañana. Aunque no se parece en nada a mi Ramón, que en paz descanse, me gusta ver de nuevo a un hombre sentado a la mesa. Decido quedármelo y llamarlo también Ramón. Total, para el caso que me hacía el otro... A ver cuánto me dura éste.